I
el grito viene de dentro y de lejos, inaudible,
no lo quiero pero está y no sé
cuándo cuajó el queso
y por qué no llegó el otoño
si ya estamos en marzo
II
la poesía no se escribe con birome
la poesía se escribe con vida
y después la birome escribe la poesía
III
ella es a mi entender, un ser extraño
me pide, dos por tres, un tiempo para pensar
y mi entender es pobre, serán así todos esos seres de pestañas?
será así una hermana en especie, o es verdad que
encontré oro en california?
IV
qué es lo que importa? que esa palabra se riegue
como el SIDA?
que se repitan los días de mi vida? que haya algo
dos veces?
o más?
o dejar todo e irme a dormir...
que en realiadad es más de lo mismo...
y a dónde ir? a dónde hacer el bien?
