Quererte tanto

 quererte tanto
que tu alma viva en mi planta y primer piso
quererte tanto
que también estés en el sótano y la cochera

quererte tanto
que las flores exhalen solo tu nombre
que el viento solo de ti hable
que los árboles formen tu rostro

quererte tanto
que todos los ríos conduzcan a tus brazos
quererte tanto
que todas las estrellas parezcan tus ojos

quererte tanto
que ya nadie me pregunte cómo ando
sino si ya pude verte hoy, si ya pude besarte hoy

quererte tanto
que el cartero ya no se fije en el destinatario de mis cartas
que la operadora siempre me comunique con vos

quererte tanto
que te dedico todas mis canciones
que inspiras todos mis poemas
que solo dibujo tus facciones

quererte tanto
que el día que mueras
yo ya habré muerto
para abrirte las puertas del cielo

la vida

que no me duela más
no ser lo debido, lo soñado
tener como una jaula de sombrero
anteojos muy oscuros

ver la estatua en la plaza
ver las ramas secas en el árbol
saber que la inundación se llevará
lo poco construido

no dar más de no dar más
una tragedia escrita y dirigida
actuada en mi propio teatro

saber que los caminos los elige uno?
o echar culpas
de todas formas lo sensato es
seguir adelante, con las cartas en la mano
que a veces el corazón se acongoje
para poder respirar de vuelta
que una sonrisa se dibuje
para seguir dibujando

quizá hay que cambiar el cassette
un rato
ir a labrar la tierra
aprovechar la primavera
lavar la ropa
sacar una hoja en blanco
entintar la pluma
echar las moscas de la casa
(es importante poner el corazón en lo que se hace)

valorar

aunque no sepamos qué hay detrás del horizonte

Volvernos a ver

Nunca pensé que nos volveríamos a ver
pero se ve que la muerte solo es un sueño
no un final

los camino crecen como una enredadera
los trenes distribuyen madera y carbón

tus ojos son como frutillas, que encuentro
mientras riego el jardín

los libros vuelven a ser escritos
las bibliotecas se incendian
y de la ceniza del árbol surgirá vida nueva

me tomo unos mates mientras espero
escucho el rumor de los ríos
escucho voces que flotan
y te reconozco caminando
o escribiendo en un banco de la plaza

consultorio

probemos un conjuro
ya sabrá el viento contestar

el sol se dilata en llegar a veces
y los hombres pueden comportarse extraño
los vórtices giran expeliendo energías aún más misteriosas

quizá la roca no provocará ondas al caer al río
-dijo-
la palabra escrita también
suena.

de esa raza

desarraigo emocional y temperamentos de lata
una caja pequeñita y risueña
descubre el telón húmedo, tibio, amarillo

descendientes muertos, acribillados
de corazón tierno, que venden, en la esquina, la carnicería
está por venir
tormenta sana
indómita
iletrada
titánica y supera
las temperaturas habituales
descostillándose de cenizas
albareques, situaciones
de control inercial
una agencia gubernamental
me sigue los pasos
apresurados
improvisados
de equilibrista

no supe más del diario
y el traje de estrellas
de guirnaldas cerezas
y frutillas parásitas
depreda
clava en la estaca
que vea el pueblo
qué clase de ciervo lleva el arado

sin saber tanto se hablan muchas cosas
sin tener grados, revientan el mercurio
por favor, trae el tabaco
y arremete con el frío
con la vivaz imagen de un ángel azul
encerrado en una esfera

de esa raza estamos llenos
a vivos colores
sentidos cantores entierran el asta
y la bandera tiene olor
sin soplar y sin chistar
nombra 4 pájaros del terruño.

Qué necesidad

Qué necesidad de decir nada
escucha el rumor del asfalto calcinado
los pájaros conversan musicalmente
el verso debe ser profundo, o gracioso
lleno de gracias y algarabía
y quien escribe, como dictado celeste
intentando hacer silencio

qué necesidad de tirarlo todo
y quedar vacío, como tacho viejo de aceite
abandonado

no voy a votar otra vez al violeta

rescatate barrilete
divorciate de la yanina
recuperá tu laburo
y seguí silbando bajo

Y me dice

Dispareja capacidad de hundir barcos
hormigas traicioneras que me atacan acostado
una palabrita de dios para que no duelan las mañanas
y una vez más se destiñe la ropa

me dice, qué lindo escribes
y yo contesto contento
es porque estás conmigo

vamos patrullando veredas de tierra
pero los pájaros también pican
parece cosa de locos
pero así venden la palabra ahora
envuelta en papel crepé

y el sol siempre se dibuja amarillo
como para combatir al racismo
unas lineas acá, otras corbatas sin nudo
unas ideas frías
un chocolate helado
un maniquí con ojos abiertos

íbamos

íbamos de la mano
sin saberlo
y sin entender el sol
y la sombra gatuna
desprolijos y asalariados
destinados
circunscriptos

con el miedo en la médula
y el dolor en los dientes
y el aroma a dentífrico
no queremos más superhéroes
no queremos más lechuga
y sacar la basura los martes

no puedo abrir algunas puertas
están selladas con dragones y magos
brutos escritos demagogos
sendas camillas de enfermería
vamos
por
la
medianera
haciendo
equilibrio.

Ven

Ven,
trae tu pala
la tierra está floja
hazte un huequito
en mi corazón
y quedate
por favor

Atardecer

dueño de un batir de alas de picaflor
dueño del tiempo lento
      el sabor a rojos y púrpuras
atardecer eres como un guiño dulce
                                         del cielo
   el ojo amarillo y dorado se cierra
                     sobre tu línea
  tu horizonte de árboles

dicen que los poetas nacen y mueren
                                  en ti, margen de la vida

todo y nada
                beso hermoso
                   para el que viaja
              a la caverna estrellada
             para el que cierra un día
                           y abre la noche

ese miedo

ese miedo a estar vacío por dentro
ese miedo, otras veces, a explotar
ese miedo, a que se detenga el río
ese miedo, otras veces, que nunca vaya a parar

el concreto
   del poema o la red
          terminada
    que es como una calada
                 de aire fresco y húmedo

ese ahora, ese después, ese antes
         ese nunca, ese siempre
              que cambian
                     irremediablemente

el caballo pasa montado
         o a veces suelto
               ahí vamos
                     sin libertad
                           y no sabemos
                     con libertad
                           y no sabemos

#niunamenos

hay quienes van por ahí, con máquinas, cortando toda flor
hay quien arranca una que otra, uno que otro día

pero hay quienes las cuidan y las cultivan
quienes saben amar su aroma
deleitarse en color y forma

las flores fueron quemadas, pisoteadas, prohibidas
pero las flores embellecen, completan, alimentan

la belleza no se destruye
haya armonía con Natura.

si llegamos tarde

si llegamos tarde, le dijo el sol a la luna
                qué harán los enamorados
                qué harán los trabajadores
si llegamos tarde, le dijo la primavera al verano,
                qué será de las flores
                qué será de los sembrados
si llegamos tarde, le dijo la muerte a la vida
                qué será de las historias
                qué será de los ciclos.

poemiña

me perdí en la edad del sol,
y no encontré la última pieza del rompecabeza,abandoné toda búsqueda, y hoy
vago por el laberinto sabiendo que nunca saldré

amor nºX

yo quiero que el amor sea como una rosa que se abre, que vive con su fulgor rojo o blanco o celeste, por un tiempo, hasta que se seca, se cae, y se olvida, pero... al tiempo otra rosa vuelve a nacer, o un durazno o un cerezo

o una papa o un tubérculo

yo quiero que la vida tenga todos esos colores que se ven al amanecer

o que sea oscura como una caverna

pero que sea vida

supongo que algunos amores no son como flores

más bien son como esos árboles milenarios

y esos son los que por ahí ves, que duran tanto, pero... algunos amores son como flores

---muy lindo poema

---jaja gracias

---lo publico?

podría agregarle que también querré un amor como una palmara yatay, que vive cientos de años

todos...

todos tenemos un mambo encima,
y ahí vamos
bailando como idiotas
a veces juntos, a veces solos
escuchando el sonido de las botas
y los tacones
al caminar
por los pasillos
del hospicio...

página de calendario azul

I
el grito viene de dentro y de lejos, inaudible,
no lo quiero pero está y no sé
cuándo cuajó el queso
y por qué no llegó el otoño
si ya estamos en marzo

II
la poesía no se escribe con birome
la poesía se escribe con vida
y después la birome escribe la poesía

III
ella es a mi entender, un ser extraño
me pide, dos por tres, un tiempo para pensar
y mi entender es pobre, serán así todos esos seres de pestañas?
será así una hermana en especie, o es verdad que
                                                     encontré oro en california?

IV
qué es lo que importa? que esa palabra se riegue
                                     como el SIDA?
que se repitan los días de mi vida? que haya algo
                                                        dos veces?
                                                        o más?
o dejar todo e irme a dormir...
que en realiadad es más de lo mismo...
y a dónde ir? a dónde hacer el bien?

aquí

este laberinto
esta vivo, y las
paredes se mueven,
o me persiguen,
o no me dan bola...
(ni el sol se salva)

la puerta blanca

Vamos como volando, soltando el aire que ya fue soltado
con unos ojos que ya son anclas del destino que siempre corre
igual al viento, que no existe si está quieto

una marejada de palabras que me hunden en lo que puedo llamar mi pozo
y no sé a quién pedirle que me ayude con la carga, de tanto vacío

hay ideas que no volveré a intentar, pero, todavía no dí con la puerta blanca
esa, tan general, tan común, tan conocida
y yo acá, pensando (es esta mi perdición) que las estrellas me dirigen por un camino
que realmente es un camino
o no
o no sé

el silencio como una llama de fuego que oscurece
siento el balazo en la espalda arder, otra vez
y recuerdo ese hijo
y escribo novelas rápidas de mi vida, que no creo
y escucho palabras mías, que no sé si son mías, y a veces sí, parece, y creí
que esto ya estaba
solucionado

dónde está el interruptor de la luz, dónde está la puerta blanca, cual es la verdad?
o es también viento? y mañana me pinto el pelo de verde?

Como un otoño dentro

virus, con forma de hoja amarillentada
por los torrentes de río de agua cansada
bulliciosa, en voces que chocan y no logran
                                           ni una nota
los párpados quieren cerrarse, como kioskos enmohecidos
en el precipicio del olvido