ese miedo

ese miedo a estar vacío por dentro
ese miedo, otras veces, a explotar
ese miedo, a que se detenga el río
ese miedo, otras veces, que nunca vaya a parar

el concreto
   del poema o la red
          terminada
    que es como una calada
                 de aire fresco y húmedo

ese ahora, ese después, ese antes
         ese nunca, ese siempre
              que cambian
                     irremediablemente

el caballo pasa montado
         o a veces suelto
               ahí vamos
                     sin libertad
                           y no sabemos
                     con libertad
                           y no sabemos

#niunamenos

hay quienes van por ahí, con máquinas, cortando toda flor
hay quien arranca una que otra, uno que otro día

pero hay quienes las cuidan y las cultivan
quienes saben amar su aroma
deleitarse en color y forma

las flores fueron quemadas, pisoteadas, prohibidas
pero las flores embellecen, completan, alimentan

la belleza no se destruye
haya armonía con Natura.

si llegamos tarde

si llegamos tarde, le dijo el sol a la luna
                qué harán los enamorados
                qué harán los trabajadores
si llegamos tarde, le dijo la primavera al verano,
                qué será de las flores
                qué será de los sembrados
si llegamos tarde, le dijo la muerte a la vida
                qué será de las historias
                qué será de los ciclos.

Bagaje

Escribir los pensamientos, como quién revisa su desván, sacando una que otra cosa, intentando ordenar toda este equipaje mental.
Cuando hablo, las ideas se mueven rápido, se contraponen, invitan a una reflexión muy profunda. Una charla no es lugar para pensar, escribir lo es.

poemiña

me perdí en la edad del sol,
y no encontré la última pieza del rompecabeza,abandoné toda búsqueda, y hoy
vago por el laberinto sabiendo que nunca saldré