consultorio

probemos un conjuro
ya sabrá el viento contestar

el sol se dilata en llegar a veces
y los hombres pueden comportarse extraño
los vórtices giran expeliendo energías aún más misteriosas

quizá la roca no provocará ondas al caer al río
-dijo-
la palabra escrita también
suena.

Bagaje

Escribir los pensamientos, como quién revisa su desván, sacando una que otra cosa, intentando ordenar toda este equipaje mental.
Cuando hablo, las ideas se mueven rápido, se contraponen, invitan a una reflexión muy profunda. Una charla no es lugar para pensar, escribir lo es.

poemiña

me perdí en la edad del sol,
y no encontré la última pieza del rompecabeza,abandoné toda búsqueda, y hoy
vago por el laberinto sabiendo que nunca saldré

página de calendario azul

I
el grito viene de dentro y de lejos, inaudible,
no lo quiero pero está y no sé
cuándo cuajó el queso
y por qué no llegó el otoño
si ya estamos en marzo

II
la poesía no se escribe con birome
la poesía se escribe con vida
y después la birome escribe la poesía

III
ella es a mi entender, un ser extraño
me pide, dos por tres, un tiempo para pensar
y mi entender es pobre, serán así todos esos seres de pestañas?
será así una hermana en especie, o es verdad que
                                                     encontré oro en california?

IV
qué es lo que importa? que esa palabra se riegue
                                     como el SIDA?
que se repitan los días de mi vida? que haya algo
                                                        dos veces?
                                                        o más?
o dejar todo e irme a dormir...
que en realiadad es más de lo mismo...
y a dónde ir? a dónde hacer el bien?

poema

el poema aquí,
como tu rostro allá,
siempre,
para poder volver
y ver, que estás

nota

no hay oscuridad
porque hay fuego,
no hay soledad
porque están los amigos

aquí

este laberinto
esta vivo, y las
paredes se mueven,
o me persiguen,
o no me dan bola...
(ni el sol se salva)

qué macana que no podamos más!

el viento del mundo lo producen
ángeles y demonios
con el aletear de sus
alas
en tonos blancos y grises
morados y negros

los ojos viejos como hojas del otoño
corren suerte en las corrientes
vanguardistas y conservadores
por igual
desparramando luz
los soles y las lunas
discos todos
como ventanas de navío
puertas de cristal
dos mundos no se pueden
tocar.

siento

siento
siento
un silbido viajando en el viento da contra mi
pregunto yo
quién anda tirando silbidos al viento

no va más

estábamos como sapos y pestañas, agrupados como sátiras de peluche,
no recuerdo mejor época, ni posterior entierro, la vida
pasa a veces así, congelada y a la venta, tan solo resta
hacer tejidos con los tientos, créeme
el color del vino puede teñir los amaneceres

Púrpura de gatos

Escucho, tal vez en sueños,
augurios de gatos púrpuras

   que se derrite la luna
   en el mar,
   que su nostalgia
   la hizo, rodando, dormir.

Escucho el frenesí
en las luces de sus ojos,
las chispas que rebotan
en los pelos heridos o erizados.

Sin embargo
son músicas sus caras,
armonía en su llanto.

Quién sabe
sus lágrimas rueden
por la pendiente,
asciendan y renueven
la cara alba.

si

si puedes leer éste poema
no es para vos este poema
es para
los que ven
para esos ojos que miran
                       miran
                                   miran
                          lo que no entienden
                          si puedes entender
                                este poema
                              no es para vos

el cuento de poesía y verdad

avanzaba, vacilando en su especie, de sangre que viaja por el aire, memoria que existe como los árboles en el campo que tan solo hay que saber ver, el suelo, artesanía de gigantes, el camino era largo con todos sus avatares incluidos, se movían rápido los extremos, de la carta astral tapada por un blanco de nube inmóvil, solidificada, solo sabemos que no le importa, ni ya ni nunca, tener alas, que sus ojos quizás ciegos no ven que se avecina como un meteoro, la muerte aún no dada, ignorada por todos, después de tanto andar, un musgo azul con su agua aquí, tierra civilizada y salvaje, cuando por fin la carne y el hueso aplastaron su abdomen, sus dientes hincaron sus reflejos de grano de arena en el mar de la lucha que late, era, tan así, otra hormiga, y dije -algo me ha herido-, tuerzo la pierna del transito y veo, en la planta rosa apenas, un cuerpo negro, que espanto de su ya quietud última (hasta ser viento) con mi mano de poeta, y este poema había nacido.

conjuro

crees que no es poesía?
porque no estás
vos
lector
quiero decirte
que no te escucho
que aparentemente estoy solo
o que venga
el que está conmigo
a rebelarse

bueno,
la que está...

ya publicado

te preguntas por qué la gente no tiene el ojo que tenés vos, y hasta ves un pozo cuando pensás en ellos, así no se puede seguir empezás a decir, pero seguís, cómo? ... como aquel loco que no se preguntaba a si mismo quién soy, sino que se lo preguntaba a los otros, y a como nadie nunca le diga nada, nunca sabrá de su identidad...

y como...

lo veo en tus ojos
lo escucho en tus oídos
esta dicho en tus labios

conclusión

las ideas se acaban, el trabajo no.
(el talento es el 10%, la transpiración el 90%)

uno, dos

y uno las escucha y cree escuchar
a dos o tres viejas feas y brujas
pero resulta que cuando las divisas
son dos o tres jovencitas muy lindas
graznando como pájaros negros y endemoniados
seguro que están hablando de las amigas que están ausentes
o de sus pelos o de sus dientes
...

anécdota

Encontró el gatito al sol, desvanecido;
lo levantó en sus manos
y exhaló su último suspiro.

ja

la vida una película que acaba la muerte.

en el cine hay una puerta que sale a la calle.