la vida

que no me duela más
no ser lo debido, lo soñado
tener como una jaula de sombrero
anteojos muy oscuros

ver la estatua en la plaza
ver las ramas secas en el árbol
saber que la inundación se llevará
lo poco construido

no dar más de no dar más
una tragedia escrita y dirigida
actuada en mi propio teatro

saber que los caminos los elige uno?
o echar culpas
de todas formas lo sensato es
seguir adelante, con las cartas en la mano
que a veces el corazón se acongoje
para poder respirar de vuelta
que una sonrisa se dibuje
para seguir dibujando

quizá hay que cambiar el cassette
un rato
ir a labrar la tierra
aprovechar la primavera
lavar la ropa
sacar una hoja en blanco
entintar la pluma
echar las moscas de la casa
(es importante poner el corazón en lo que se hace)

valorar

aunque no sepamos qué hay detrás del horizonte

Volvernos a ver

Nunca pensé que nos volveríamos a ver
pero se ve que la muerte solo es un sueño
no un final

los camino crecen como una enredadera
los trenes distribuyen madera y carbón

tus ojos son como frutillas, que encuentro
mientras riego el jardín

los libros vuelven a ser escritos
las bibliotecas se incendian
y de la ceniza del árbol surgirá vida nueva

me tomo unos mates mientras espero
escucho el rumor de los ríos
escucho voces que flotan
y te reconozco caminando
o escribiendo en un banco de la plaza

consultorio

probemos un conjuro
ya sabrá el viento contestar

el sol se dilata en llegar a veces
y los hombres pueden comportarse extraño
los vórtices giran expeliendo energías aún más misteriosas

quizá la roca no provocará ondas al caer al río
-dijo-
la palabra escrita también
suena.

Y me dice

Dispareja capacidad de hundir barcos
hormigas traicioneras que me atacan acostado
una palabrita de dios para que no duelan las mañanas
y una vez más se destiñe la ropa

me dice, qué lindo escribes
y yo contesto contento
es porque estás conmigo

vamos patrullando veredas de tierra
pero los pájaros también pican
parece cosa de locos
pero así venden la palabra ahora
envuelta en papel crepé

y el sol siempre se dibuja amarillo
como para combatir al racismo
unas lineas acá, otras corbatas sin nudo
unas ideas frías
un chocolate helado
un maniquí con ojos abiertos

#niunamenos

hay quienes van por ahí, con máquinas, cortando toda flor
hay quien arranca una que otra, uno que otro día

pero hay quienes las cuidan y las cultivan
quienes saben amar su aroma
deleitarse en color y forma

las flores fueron quemadas, pisoteadas, prohibidas
pero las flores embellecen, completan, alimentan

la belleza no se destruye
haya armonía con Natura.

poemiña

me perdí en la edad del sol,
y no encontré la última pieza del rompecabeza,abandoné toda búsqueda, y hoy
vago por el laberinto sabiendo que nunca saldré

todos...

todos tenemos un mambo encima,
y ahí vamos
bailando como idiotas
a veces juntos, a veces solos
escuchando el sonido de las botas
y los tacones
al caminar
por los pasillos
del hospicio...

página de calendario azul

I
el grito viene de dentro y de lejos, inaudible,
no lo quiero pero está y no sé
cuándo cuajó el queso
y por qué no llegó el otoño
si ya estamos en marzo

II
la poesía no se escribe con birome
la poesía se escribe con vida
y después la birome escribe la poesía

III
ella es a mi entender, un ser extraño
me pide, dos por tres, un tiempo para pensar
y mi entender es pobre, serán así todos esos seres de pestañas?
será así una hermana en especie, o es verdad que
                                                     encontré oro en california?

IV
qué es lo que importa? que esa palabra se riegue
                                     como el SIDA?
que se repitan los días de mi vida? que haya algo
                                                        dos veces?
                                                        o más?
o dejar todo e irme a dormir...
que en realiadad es más de lo mismo...
y a dónde ir? a dónde hacer el bien?

aquí

este laberinto
esta vivo, y las
paredes se mueven,
o me persiguen,
o no me dan bola...
(ni el sol se salva)

Como un otoño dentro

virus, con forma de hoja amarillentada
por los torrentes de río de agua cansada
bulliciosa, en voces que chocan y no logran
                                           ni una nota
los párpados quieren cerrarse, como kioskos enmohecidos
en el precipicio del olvido

Un mes esperando el abrazo que nunca llegó

Dicen que los embarazos duran nueve meses porque nueve son las lunas que se precisan para cargar de suficiente luz lunar un cuerpo humano para que funcione como es debido... éste fue solo un mes, un mes a la vez largo, a la vez corto, de acuerdo al punto de vista del observador. El trabajo andaba bien, fluía, no hubo inconvenientes mayores (me quedé sin grampas un día, subieron el precio de las resmas y tuve que sacar más efectivo...). Fue un lunes, por la tarde, él andaba de ojotas, el calor azotaba las calles, nos encontramos sin querer, por alguna de esas ideas de los dioses, nos sentamos en un café entre sonrisas. Nos pusimos al corriente bastante rápido y el resto fue hablar de nuestros proyectos, yo tenía un muñeco que no había podido terminar a pesar de haber tenido tiempo y no pudimos encontrar la razón alguna para tal descuido, él pensaba irse de viaje, sin fijar fecha de regreso. Creo que no vimos casi a otros amigos esos días, fue como un pequeño contrato de exclusividad. Pero algo no cerraba, debo aclarar. Él, aunque cercano, era distante, podía verlo en sus ojos, en sus movimientos, llegó un punto en el que era tan evidente para mi que ya no sabía qué decirle, me sentí sola en su compañía y recordé aquellos versos: "Solía pensar que la peor cosa en la vida era terminar solo. No lo es. Lo peor de la vida es terminar con alguien que te hace sentir solo"*. Desde el principio me pareció raro que no nos abrazáramos ese día que nos vimos después de tanto tiempo y ningún otro día de los que siguieron, era nuestro ritual digamos. Un mes esperando el abrazo que nunca llegó, él nunca llegó, y así como nunca llegó, nunca se fue.

*Frase de Robin Williams

(dedicado e inspirado por Diana Faiad)

La muerte de la nada

todo hombre cuerdo tiene una conexión con la vida
yo no la tengo
yo no amo
soy un maldito infeliz
no estoy perdido, soy un perdido
la pregunta que me plantéo es
si alguna vez fue diferente esto...?
si solo soy despojos, el esqueleto sin músculo?
soy la nada misma
solo la muerte me intriga
porque la muerte de la nada
es el nacer a la vida.

El ocaso realmente

mamá, los señores de la gomería

me gritan cosas, se me cagan 

de risa

El ocaso, realmente
el ocaso

sombras que te comen
que te intentan
comer
las sombras
el brillo sin vida
de un humor
tan
como una chispa oscura
como un agujero negro
como un pozo de las almas perdidas
ese vacío
esos niños que no saben reír
si destruir
sin destruir lo que les causa gracia
gracias
prefiero
mirarte con mi honda pena
mi honda pena de saber
mi honda pena
inofensiva
que solo
se deja
como en un teatro macabro
el payaso que llora

un día

I

No hay bolsa en el tacho;
El cenicero
Último reducto de las colillas
Comienza a trastornarse,
Piel, madera,
Lluvia de televisor.

II

El ducto no se complace.
La abeja danza autodidacta.

Ella las mataba
Con flechas campestres.

Quince florescencias al día.

Si no muere en el intento.

fábula de las estaciones - primavera

Un día la vida dijo a la primavera:
                                                    despierta, que hoy debes vestirte de estrellas

  la primavera, se levanto colmada, con frenesí todo dibujo, todo sembró, todo hizo florecer
                                                                                                                                       de estrellas,

hasta que la vida volvió:
                                       duerme, niña, que ya despierta tu hermano


y llamó al verano,
                           al otoño
                                        al invierno.


Al año siguiente, la vida nuevamente le dijo:
                                                                   despierta, que hoy debes vestirte de estrellas.

    la primavera, otra vez llena de alegría, todo regó, todo coloreo, todo hizo
                                                                                                                   de estrellas.


Pero un día, escuchó en la calle:
                                        que suerte que llego la primavera, ya no aguantaba el invierno, pero quiero
                                        que ya llegue el verano, para ir a la playa.


Pasaron los años, la primavera ya no se levanta apresurada, ahora que comprende la rueda de los sueños...
    llena de vida, todo lo azucara, todo lo descongela, todo lo abrillanta
                                                                                                          con estrellas.

Ajá

Había tanto para decir y tan pocas palabras, tanto que ver y apenas un par de ojos.
Nunca supimos cómo terminaba la historia, ni dónde el marco del cuadro, nadando en mar abierto, y sí, con agua que provocaba más sed.
Si tan solo hubiésemos estado desnudos, si tan solo no estuviéramos viajando...

pero todo es una tela tras rayos

conectarse
escuchar
escribir

hay que estar en sintonía para la pavada
hay que estar, también
porque todo lo que hoy
ayer
es allá

se contractura un ala
(creció hace un día)

pero eso no es problema
la lágrima es en mi rostro
entero

y se equivoca aquel que este poema es triste
felicidad es sin embargo una palabra

porque todo lo que ayer
hoy
es una tela
tras rayos
que van cayendo cuando quiero

todo es cuando quiero
pero todo, también es
cuando
ella viene a mi

y después
qué nos importa el después
si parece que acá
sí, acá
todo fuera de hace
mil
y
unas

sí, qué importa?
el pensar es para los libres
el saber es para los que lo necesitan
y el amor para los que no construyen

los caminos no nos llevan
soy yo el que los recorre
hasta sentarme en el andén a coger
el fruto del manzano
en la canción
que como tren no se detenía

todo es y debe
ser
una ilusión

ya lo dice el dicho
todo lo que ayer
era
hoy
es
una tela tras rayos

dejate envolver en el arroyo
(tela que corre)
que estás encendido fuego

y dime sí

yo no haré ninguna pregunta
no ves que estoy aquí complacido danzando?
en mi edición de bolsillo
en mi duende de locura
que en mi tela
que tras los rayos
ayer era
y todo lo que parece hoy
es

una ilusión acaso soy yo
y estas palabras tan fuertes
tan terrenas

tan invariables, en su confección
(el poema es una tela
tras rayos)

y la tela está pintada
pero es que hoy
todo lo que parecía feo
es lindo

soy una ilusión de fanfarria
que flota en el inconsciente océano
de la luz, la lucentísima luz
de los océanos

y es que
como una canción
todo lo que fue ayer
hoy es
una tela que tras rayos
ya no lastima
ya no llora

un ramo de rosas no se compara con...

                  mundo
            mundo mundo
       mundo mundo mundo
 mundo mundo mundo mundo
 mundo mundo mundo mundo
      mundo mundo mundo
            mundo mundo
                 mundo
                     ta
                     llo
                     ta
                     llo    hoja
                     ta  hoja
                     llo

viste? eso es poesía, que el mundo sea color de rosas